Дожила..! Таки вышла боком мне моя любовь к чтению. "Да чё ты как робот прям?! Сидишь читаешь всё время", - недоумевающе-презрительно спросил меня двоюродный брат, передав интонационно все непонимание такого моего времяпрепровождения. И как всегда неубедительно прозвучало мое объяснение, что у меня вроде как сессия, а она подразумевает подготовку, да и вообще, я из числа адептов книжной премудрости. "По-моему, зря", - поставил точку родственник и отправился досматривать 3-й сезон "Шерлока" с тарелкой борща.
Существует еще одна точка зрения, гласящая, что книги - это мой сознательный уход от не очень радостной реальности, а также повод уклоняться от решения проблем. Это гораздо ближе к истине, но все же не на 100%. Объяснять почему ты любишь читать и для чего тебе это - все равно, что убеждать человека в том, что необходимо дышать, кушать и спать, чтобы не умереть. Это все равно, что говорить, что на каждой руке по пять пальцев, а мозжечок - часть головного мозга. А потому подобного рода вопросы и (что еще хуже) попытки убедить меня в ненужности моих увлечений, ставят меня в ступор или вызывают справедливое негодование.
Порой становится забавно наблюдать за реакцией людей, обычно не самых далеких, которая возникает в ответ на мои страстные высказывания в адрес шедевров литературы (даже без конкретного разграничения на отечественную и зарубежную, без выделения тех или иных авторов). Особенно умиляет трогательная растерянность представителей сильного пола, убого лепечущих мне в ответ что-то про вечерние прогулки "с кентами", новые приоры, "четкие" брюки и ремни от "Гермеса". Ввиду неумения лицемерить и притворяться, поддержать такое "чудо" мне не удается, и народ дружно приходит к общему решению по поводу моей "странноватости". Удобно с обеих сторон, потому как я всегда рада, когда люди, которые мне не подходят - ко мне не подходят. Собственно с такой позиции глупо жаловаться на нескладывающуюся личную жизнь: пословица "на безрыбье и рак - рыба" категорически неприменима для меня. Тут я предпочитаю опираться на Цветаеву, справедливо заметившую: "Мир очень велик, жизнь безумно коротка. Зачем приучаться к чуждому? К чему попытки полюбить его?"
Одно только беспокоит меня: не ограниченна ли я в своих разговорах? Другими словами, вмещает ли мой кругозор в себя что-то большее, чем литература? Или же любовь переросла в зацикленность и начинает утомлять и так небольшое количество собеседников? Как бы то ни было, превращаться в робота как-то не очень хочется, а потому надеюсь, что мой драгоценный шерлокоман все-таки ошибся.
Существует еще одна точка зрения, гласящая, что книги - это мой сознательный уход от не очень радостной реальности, а также повод уклоняться от решения проблем. Это гораздо ближе к истине, но все же не на 100%. Объяснять почему ты любишь читать и для чего тебе это - все равно, что убеждать человека в том, что необходимо дышать, кушать и спать, чтобы не умереть. Это все равно, что говорить, что на каждой руке по пять пальцев, а мозжечок - часть головного мозга. А потому подобного рода вопросы и (что еще хуже) попытки убедить меня в ненужности моих увлечений, ставят меня в ступор или вызывают справедливое негодование.
Порой становится забавно наблюдать за реакцией людей, обычно не самых далеких, которая возникает в ответ на мои страстные высказывания в адрес шедевров литературы (даже без конкретного разграничения на отечественную и зарубежную, без выделения тех или иных авторов). Особенно умиляет трогательная растерянность представителей сильного пола, убого лепечущих мне в ответ что-то про вечерние прогулки "с кентами", новые приоры, "четкие" брюки и ремни от "Гермеса". Ввиду неумения лицемерить и притворяться, поддержать такое "чудо" мне не удается, и народ дружно приходит к общему решению по поводу моей "странноватости". Удобно с обеих сторон, потому как я всегда рада, когда люди, которые мне не подходят - ко мне не подходят. Собственно с такой позиции глупо жаловаться на нескладывающуюся личную жизнь: пословица "на безрыбье и рак - рыба" категорически неприменима для меня. Тут я предпочитаю опираться на Цветаеву, справедливо заметившую: "Мир очень велик, жизнь безумно коротка. Зачем приучаться к чуждому? К чему попытки полюбить его?"
Одно только беспокоит меня: не ограниченна ли я в своих разговорах? Другими словами, вмещает ли мой кругозор в себя что-то большее, чем литература? Или же любовь переросла в зацикленность и начинает утомлять и так небольшое количество собеседников? Как бы то ни было, превращаться в робота как-то не очень хочется, а потому надеюсь, что мой драгоценный шерлокоман все-таки ошибся.
Комментариев нет:
Отправить комментарий