Не конец

   Я знала, что он придет, и он пришел. Момент, когда я неопределенное количество дней абсолютно, до самых ниточек-кончиков-капелек, несчастна.

   Это физическое ощущение полноты несчастья, и я ношу его словно горб – рада бы избавиться, но он слился и прирос. Ходишь и ощущаешь всем телом, всем существом своим, что уродлив, неповоротлив и тяжел. Еще более угловатыми и резкими становятся и без того далеко не пластичные движения, повороты, ходьба, а слова как камни – не звучат, не вырываются, а вываливаются какими-то тяжелыми серыми булыжниками, и никак не остановить этот каменный поток, только слышишь гулкий стук от каждого произнесенного «привет».

   Непохожесть и обособленность от остального мира настолько кричаще неправильны, что испытываешь неловкость и злость, и плачешь как нашкодивший ребенок, и кусаешь протянутую руку как ощетинившаяся сука. И все вокруг тяжелое и непроницаемое: налившийся свинцом от килограммовой жары воздух, в который, кажется, пальцем можно ткнуть как в жижу. Это застывшее кремообразное так и снять бы, стянуть как неподходящую простыню и застелить свою, другую, прозрачную, легкую и прохладную, чтобы задышать уже наконец.

   Я просыпаюсь от чего-то душащего и не сразу спросонья понимаю, что это жара. Только по влажным волосам и обезоруживающему чувству слабости приходит догадка, и обреченно думаешь: еще не конец. Не конец ни лету, ни твоей уродливости, ни этому дурацкому плавлению мозгов, когда – будь хоть трижды умный – все равно дурак дураком.

   Обычно я несчастна весь маетный сентябрь. И только в октябре, если повезет, понимаешь – выжил. И чувствуешь: конец.