Усталости пост

И это – я. С мокрым сопливым платком, со слипшимися ресницами, с красными, прищуренными от усталости, слез и недосыпа глазами, со спутанными волосами с седыми прядками на висках и макушке, с морщинками под глазами, особенно заметными при улыбке.

И это – я. Золотая медаль, без двух месяцев красный диплом, гордость школы, любовь группы, творческое цветное пятно газеты, мамина надежда и душа.

И это – я. Начитанный книжный червь, не дотягивающий эрудицией до Нади, познавшей Пруста в 14, бесконечно далекой от Ксюши, познавшей дзен, безнадежно отставшей от Вики, познавшей способность творить прекрасное при невозможности в этом прекрасном жить.

И это – я. Серая мышь душой, закомплексованный интроверт, покидающий место с количеством человек, превышающем 10. Выскочка, орфографическая придира и зануда. Амбициозная, принципиальная, идущая на компромисс дольше, чем письмо через почту России.

И это – я. Потерявшая друзей, близких, кого-то бросившая, кем-то брошенная, грустная, одинокая, с вечно печальной физиономией и бородатыми шутками в кармане джинсов.

И это – я. Не знающая, что делать в свои 22, закатывающая истерики при слове «свадьба», чурающаяся новых контактов и знакомств, обязательств и ответственности. Страшаящаяся неизвестности больше, чем серенького волчка в детстве.

И это – я. Потерянная для самой себя, с опрокинутым внутренним миром, чувством равновесия и гармонии, закопавшая в декабре свою родственную душу и так и не сумевшая залатать дыру на этом месте прочными нитками.

И это – я. Уставшая. Страшно желающая, чтобы проблемы весом в тонны были взяты чьими-нибудь заботливыми сильными руками с моих плеч и отброшены в сторону. Чтобы больше не звучали вопросы «как?», «зачем?», «почему?», «когда?», «сколько?», «кто?», «хватит ли нам?». Чтобы мне не пришлось ворочаться часами, пытаясь ответить на них хотя бы себе самой.

И это – я?