Каждое мое утро и вечер начинаются одинаково. Сонным голосом Он говорит: "Доброе утро, зая" или "Сладких снов, моя любименькая". Кто сказал, что не бывает идеального мужчины? Он опровергает все предрассудки своим: "Конечно, я разбужу тебя, моя хорошая" и утверждает обратное бесконечными: "Очень люблю тебя, очень!" Завидно? Мне тоже. Потому что мой брат неповторим в отношениях со своей девушкой.
Ладно. Давайте объективно. Моя точка зрения - точка зрения незамужней одинокой девчули, на горизонте которой уже замаячил силуэт котика. Я зла по определению, мне не дарят цветов, конфет и игрушек, не называют "заей" и не встречают после работы. Я не могу быть доброй, не могу смотреть на целующиеся парочки возле KFC, не могу видеть парней , заслонившихся большим плюшевым медведем для "любименькой", не могу видеть девиц с фотоотчетом о подаренном букете. Меня мучат рвотные позывы как реакция на всю эту псевдоромантику времен 18 века, барочное излишество и дурновкусие. Апогеем становятся фотографии сплетенных рук: я толстокожа, моя душевная организация недостаточно тонка, чтобы прочувствовать всю духовность отношений. Да и бог с этим всем, речь-то не обо мне.
Чувство испорченной пластинки не покидает меня уже третий год: я наблюдаю сценарий, которому сто лет в обед, исчерпавший себя как Тарантино после "Криминального чтива" и "Убить Билла" (кое-кто запустит в меня помидором после этих слов): "- Что делаешь? - Ниче не делаю. - Что интересного? - Ниче интересного?" - слышу я каждый день с частотой раз в час. Господи, спаси и помоги: ЧТО ЭТО? "- Что нового? - Ниче нового". Я давала этим отношениям максимум месяц, но пошел четвертый год и по-прежнему: "- Что расскажешь? - Не знаю, что рассказать".
Барометр моих отношений - это возможность поговорить. Отметка "удовлетворительно" не будет достигнута при намеке на "не знаю, что рассказать". Рая говорит, что из-за таких вот моих неправильно расставленных приоритетов я и выбираю не тех, кого надо: ищу мало-мальски интеллектуальных типов, а те в свою очередь преподносят свои "интеллектуальные" сюрпризы, правда, не сразу. Ну и бог с ними, с сюрпризами, зато мне всегда есть что вспомнить, и если нас (к счастью, редко) сводит в дальнейшем судьба, то непременно прозвучит: "я помню, как мы с тобой говорили о".
Я свидетель: мой брат с девушкой не говорят о. Они вообще не говорят, но при этом говорят все время. Не знаю, как это происходит, но, видит бог, она будит во мне самые нехорошие чувства, когда начинает трезвон в 7 утра по принципу "буду звонить, пока не ответит". А по вечерам заводится другая песня: "Не ложись спать в знак солидарности - я готовлюсь к экзамену". "Хорошо", - говорит он, но вскоре засыпает. Через час раздается звонок, он вскакивает от неожиданности, и уже спустя минуту я слышу визгливый голос в трубке: "Как?? Ты уснул?! Несмотря на то, что я тебя просила?? Ты меня не любишь!!!" Догадываетесь, чем они занимаются в ближайший час? Правильно, любят друг друга. Практически в буквальном смысле: он говорит, как сильно любит ее, а она доказывает мастерское владение способами выноса мозга. И это не так, как делаю я: поток сознания, замешанный на орфографически-правильном построении витиеватых конструкций и предложений. Это просто визг, в котором можно расслышать "ты не любишь меня! докажи, что любишь!"
Мазохизм - он многранный. И проявляется порой в очень неожиданных вещах. Брат мой, высокий, симпатичный, далеко не самый деградирующий представитель альфа-самцов его возраста (23), превращается в человека, которого я не знаю: "да, зая", "конечно, зая", "как скажешь, зая", "сделаю, зая". Зая на другом конце провода постепенно успокаивается и снова просит не спать до утра в знак солидарности.
Люблю инфантильность, она дает много тем для постов. А пока я злобно отстукиваю на клавиатуре желчные и ядовитые фразочки, брат мой нежно шепчет в трубку: "Люблю тебя, моя хорошая", нежно глядя при этом на кусочек сырой сосиски, зажатой в свободной от телефона руке. И как-то пропадают сразу все сомнения. Конечно, любит!
Ладно. Давайте объективно. Моя точка зрения - точка зрения незамужней одинокой девчули, на горизонте которой уже замаячил силуэт котика. Я зла по определению, мне не дарят цветов, конфет и игрушек, не называют "заей" и не встречают после работы. Я не могу быть доброй, не могу смотреть на целующиеся парочки возле KFC, не могу видеть парней , заслонившихся большим плюшевым медведем для "любименькой", не могу видеть девиц с фотоотчетом о подаренном букете. Меня мучат рвотные позывы как реакция на всю эту псевдоромантику времен 18 века, барочное излишество и дурновкусие. Апогеем становятся фотографии сплетенных рук: я толстокожа, моя душевная организация недостаточно тонка, чтобы прочувствовать всю духовность отношений. Да и бог с этим всем, речь-то не обо мне.
Чувство испорченной пластинки не покидает меня уже третий год: я наблюдаю сценарий, которому сто лет в обед, исчерпавший себя как Тарантино после "Криминального чтива" и "Убить Билла" (кое-кто запустит в меня помидором после этих слов): "- Что делаешь? - Ниче не делаю. - Что интересного? - Ниче интересного?" - слышу я каждый день с частотой раз в час. Господи, спаси и помоги: ЧТО ЭТО? "- Что нового? - Ниче нового". Я давала этим отношениям максимум месяц, но пошел четвертый год и по-прежнему: "- Что расскажешь? - Не знаю, что рассказать".
Барометр моих отношений - это возможность поговорить. Отметка "удовлетворительно" не будет достигнута при намеке на "не знаю, что рассказать". Рая говорит, что из-за таких вот моих неправильно расставленных приоритетов я и выбираю не тех, кого надо: ищу мало-мальски интеллектуальных типов, а те в свою очередь преподносят свои "интеллектуальные" сюрпризы, правда, не сразу. Ну и бог с ними, с сюрпризами, зато мне всегда есть что вспомнить, и если нас (к счастью, редко) сводит в дальнейшем судьба, то непременно прозвучит: "я помню, как мы с тобой говорили о".
Я свидетель: мой брат с девушкой не говорят о. Они вообще не говорят, но при этом говорят все время. Не знаю, как это происходит, но, видит бог, она будит во мне самые нехорошие чувства, когда начинает трезвон в 7 утра по принципу "буду звонить, пока не ответит". А по вечерам заводится другая песня: "Не ложись спать в знак солидарности - я готовлюсь к экзамену". "Хорошо", - говорит он, но вскоре засыпает. Через час раздается звонок, он вскакивает от неожиданности, и уже спустя минуту я слышу визгливый голос в трубке: "Как?? Ты уснул?! Несмотря на то, что я тебя просила?? Ты меня не любишь!!!" Догадываетесь, чем они занимаются в ближайший час? Правильно, любят друг друга. Практически в буквальном смысле: он говорит, как сильно любит ее, а она доказывает мастерское владение способами выноса мозга. И это не так, как делаю я: поток сознания, замешанный на орфографически-правильном построении витиеватых конструкций и предложений. Это просто визг, в котором можно расслышать "ты не любишь меня! докажи, что любишь!"
Мазохизм - он многранный. И проявляется порой в очень неожиданных вещах. Брат мой, высокий, симпатичный, далеко не самый деградирующий представитель альфа-самцов его возраста (23), превращается в человека, которого я не знаю: "да, зая", "конечно, зая", "как скажешь, зая", "сделаю, зая". Зая на другом конце провода постепенно успокаивается и снова просит не спать до утра в знак солидарности.
Люблю инфантильность, она дает много тем для постов. А пока я злобно отстукиваю на клавиатуре желчные и ядовитые фразочки, брат мой нежно шепчет в трубку: "Люблю тебя, моя хорошая", нежно глядя при этом на кусочек сырой сосиски, зажатой в свободной от телефона руке. И как-то пропадают сразу все сомнения. Конечно, любит!
Комментариев нет:
Отправить комментарий