Утреннее

   Не перестаю думать, что составители новостной ленты информ.агенств - люди с юмором. С черным юмором. Иначе как по-другому объяснить новости Детский развлекательный центр "Тачки" провел "Чемпионат ползунков - 2014", следующие сразу за В Дербенте убит один боевик, которому предшествует Гала-концерт "Студеческая весна-2014" прошел в ДГТУ. Нельзя ли придерживаться какой-то осмысленной системы размещения новостей или хотя бы просто не забывать о здравом смысле? Чтение такой чернухи с утра несомненно настраивает на позитив. Позитивно взять топор и обезглавить представителей интернет-СМИ, например. По привычке мыслю заголовками: "Взбесившаяся журналистка возомнила себя Раскольниковым и снесла головы корреспондентам РИА-Дагестан. Замешана ли здесь теория Ф. Достоевского или всему виной утро понедельника - будет решать суд". *зловещий гомерический смех*

абв

   Сегодня будет бессонная ночь с Набоковым. Потому что а) семимильными шагами приближается сессия, а скудный уровень моей подготовки равен каким-то 3%, что на удивление мало меня волнует; б) сходит с ума пьяная весна, то снимая куртки, то заставляя снова лезть за ними в шкаф; в) так можно оттянуть наступление унылого воскресенья, давно и заслуженно завоевавшего мою нелюбовь.
   Итак, "Защита Лужина", стр. 351, пятитомного собрания сочинений русского периода. Go

[Рождественский]

Красивая женщина - это профессия.
И если она до сих пор не устроена,
ее осуждают и каждая версия
имеет своих безусловных сторонников.
Ей, с самого детства вскормленной не баснями,
остаться одною а, значит, бессильною,
намного страшнее, намного опаснее,
чем если б она не считалась красивою.
Пусть вдоволь листают романы прошедшие,
пусть бредят дурнушки заезжими принцами.
А в редкой профессии сказочной женщины
есть
навыки,
тайны,
и строгие принципы.
Идет она молча по улице трепетной,
сидит как на троне с друзьями заклятыми.
Приходится жить - ежедневно расстрелянной
намеками,
слухами,
вздохами,
взглядами.
Подругам она улыбается весело.
Подруги ответят и тут же обидятся...
Красивая женщина - это профессия,
А всё остальное - сплошное любительство.

[reine de chaos]

   Я вообще-то не любитель современной поэзии, но иногда встречаются любопытные вещи:

И ты, вероятно, спросишь: какого лешего?
А я отвечу пафосно: было нужно.
Ну, в общем, кажется, звали его Иешуа,
Мы пили красное поздней ночью из чайных кружек.

И он как-то очень свежо рассуждал о политике
И все твердил: мол, нужна любовь и не надо власти.
И вдруг сказал: "Ты уж не сочти меня нытиком,
Но я устал, понимаешь, устал ужасно.

Стигматы ноют от любых перемен погоды,
И эти ветки терновые к черту изгрызли лоб.
Или вот знаешь, летом полезешь в воду,
И по привычке опять по воде - шлеп-шлеп...

Ну что такое, ей-богу, разнылся сдуру.
Что ж я несу какою-то ерунду?!
... Я просто... не понимаю, за что я умер?
За то, чтобы яйца красили раз в году?

О чем я там, на горе, битый день долдонил?
А, что там, без толку, голос вот только сорвал.
Я, знаешь ли, чертов сеятель - вышел в поле,
Да не заметил сослепу - там асфальт.

И видишь ведь, ничего не спас, не исправил,
А просто так, как дурак, повисел на кресте.
Какой, скажи, сумасшедший мне врач поставил
Неизлечимо-смертельный диагноз - любить людей?"

Он сел, обхватив по-детски руками колени,
И я его гладила по спутанным волосам.
Мой сероглазый мальчик, ни первый ты, ни последний,
Кто так вот, на тернии грудью, вдруг понял сам,

Что не спросил, на крест взбираясь, а надо ли?
(У сероглазых мальчиков, видимо, это в крови).
... А город спит, обернувшись ночной прохладою,
И ты один - по колено в своей любви.(с) reine de chaos

понимаю, что Ван Гог не причем, но почему-то его старик очень похож на горюющего Га-Ноцри

Куриный переполох

    Накипело, люди добрые! Ой как накипело! Пока не перелилось через верх журналистского терпения и не залило печку соленым сарказмом, скажу.
   Какая мистика преследует слово "диктофон", объясните, будьте добры? Моего багажа знаний и напыщенной интуиции недостаточно, чтобы разгадать этот секрет. Почему реакция на фразу "скажите несколько слов" похожа на сообщение об атомном взрыве, о начале третьей мировой, о смерти, в конце концов, какого-нибудь дядюшки Макара и тетушки Клавы? Почему я, маленькая, миленькая, никого не кусающая (по крайней мере, изо всех сил старающаяся этого не делать), неизменно вежливая, вызываю такой страх и панику? Почему при виде меня с  белой безобидной штучкой в руках люди (особенно - женщины) бегут без оглядки, приподняв полы длинных платьев, юбок и халатов? Бегут на высоких шпильках и каблуках, не глядя под ноги, не оглядываясь, ни разу не споткнувшись, со скоростью, претендующей на олимпийскую? Почему предательский звук затвора фотоаппарата пугает почище известия о потопе или нагрянувшем апокалипсисе? Почему люди ТАК боятся сказать эти несколько злосчастных слов? Ума не приложу. А я пытаюсь приложить уже 4 года, поверьте.
   Была даже такая мысль: может, пока я подхожу с такой просьбой за моей спиной корчит рожи какой-нибудь маленький чертененок? Тогда это было бы объяснимо. Согласитесь, никому не хочется говорить "несколько слов", когда нечистая сила пальцем грозит и страшные глаза делает. Я бы тоже не захотела.
   Но если это не так, и я ошибаюсь, тогда, простите, но вы, уважаемые представительницы пола прекрасного, ведете себя как курицы. Только с кудахтаньем можно сравнить невообразимый гвалт, который вы поднимаете все сообща, скопом. От вашего визга закладывает в ушах, и я даже толком не могу разобрать, чего вы там так боитесь. Во время последнего такого переполоха в курятнике коллективе до меня донеслись только "ой нет-нет-нет!!!", "нет, пожалуйста!!!", "нет, я не могу!", "умоляю, не надо!" Божечки, мне надо было идти работать стоматологом, кажется, чтобы при виде меня люди просто падали в обморок, даже не утруждая себя этими "умоляю" и "не надо, прошу".
   Не надо - значит, не надо. В следующий раз ждите кусачей правды о вашем поведении, опубликованной на странице вашей любимой (я знаю) газеты. И я не шучу. Ибо хватит. Дрессировщиком кур я быть не желаю. А то уж очень со стороны похожа на повара, обманом пытающегося достать какую-нибудь наивную наседку и приготовить к обеду. Дабы поубавилось визга в курятнике. И, знаете, поделом.

[Цветаева]

    Из цикла стихов "Подруга", посвященного поэтессе, переводчице Софье Парнок, роман с которой длился у Цветаевой несколько лет. Самый настоящий роман, в прямом значении. Кстати, знаменитые вещи "Мне нравится, что вы больны не мной", "Под лаской плюшевого пледа", "Хочу у зеркала..." посвящены ей, женщине, хотя может показаться, что адресат - мужчина.

   "В кресле, в углу сидела рыжая дама, одетая в черный пиджак и белую блузку мужского типа. Она тоже смотрела на Марину распахнутыми, подведенными серыми тенями глазами. О, Марина сразу ощутила всем существом: их взгляды не просто пересеклись - они врезались друг в друга, высекая искры. С этого мгновения Марина знала, что никого, кроме Сони Парнок, в ее жизни не существует. Эта любовь породила лучшие стихи Цветаевой и сделала из Парнок недюжинного поэта" (из книги Людмилы Бояджиевой "Марина Цветаева. Неправильная любовь". очень рекомендую, кстати).

Сердце сразу сказало: "Милая!"

Все тебе - наугад - простила я,

Ничего не знав, - даже имени! -

О, люби меня, о, люби меня!

***

Сегодня, часу в восьмом,

Стремглав по Большой Лубянке,

Как пуля, как снежный ком,

Куда-то промчались санки.

Уже прозвеневший смех...

Я так и застыла взглядом:

Волос рыжеватый мех,

И кто-то высокий - рядом!

Вы были уже с другой,

С ней путь открывали санный,

С желанной и дорогой, -

Сильнее, чем я - желанной.

- Oh, je n'en puis plus, j'etouffe* -

Вы крикнули во весь голос,

Размашисто запахнув

На ней меховую полость.

Мир - весел и вечер лих!

Из муфты летят покупки...

Так мчались Вы в снежный вихрь,

Взор к взору и шубка к шубке.

И был жесточайший бунт,

И снег осыпался бело.

Я около двух секунд -

Не более - вслед глядела.

И гладила длинный ворс

На шубке своей - без гнева.

Ваш маленький Кай замерз,

О снежная Королева.

26 октября 1914

* О, я больше не могу, я задыхаюсь! (фр.)

R.I.P. Габриэль Гарсиа Маркес (1927-2014)

   Я хотела начать просто, без изысков и витиеватостей: 18 апреля ушел из жизни Габриэль Гарсиа Маркес, лауреат Нобелевской премии по литературе за 1982 год, один из величайших зарубежных писателей XX века, один из популярнейших авторов...
   Сухо, конечно. Но никакие буквенные извороты и синтаксические выдумки не изменят истины: литературный небосклон стал на одну звезду тусклей. Я не верю в то, что вместо одного человека всегда приходит другой. Есть пробелы, которые не заполнить. Маркес - один из них. Спасибо, Пророк, за горечь, мудрость и истину, которые ты донес до нас, своих читателей. В Макондо сегодня прекратился дождь. Полкновнику уже никто не напишет.

• «В тот день, когда люди станут сами разъезжать в первом классе, а книги будут возить в товарных вагонах, наступит конец света» (не напророчил разве?)

• «Если во что-то вовлечена женщина, я знаю, что все будет хорошо. Мне совершенно ясно, что женщины правят миром»

• «Нет лекарства, которое способно вылечить то, что может вылечить счастье»

• «Не дай себе умереть, не испытав этого чуда — спать с тем, кого любишь»

• «Зачем тратить столько слов, чтобы объяснить то, что чувствует человек на войне, если достаточно одного слова — страх»

• «Она объявила бессрочный траур... Без покойника, но по пустым надеждам»

• «Не говори мне о политике, - отвечал ему полковник. - Наше дело - продавать рыбок»

• «Прошлое - ложь, для памяти нет дорог обратно, каждая миновавшая весна невозвратима, и самая безумная и стойкая любовь - всего лишь скоропреходящее чувство»

 

Жить нельзя существовать

Я знаю правду! Все прежние правды — прочь!
Не надо людям с людьми на земле бороться...

М.Ц.

   Когда Андрей Николаевич учил нас уму-разуму на лекциях по основам творческой деятельности журналиста, меня жутко коробили циничность и тенденциозность его взглядов на будущих собратьев по перу. Уж очень мы все выходили у него заранее продажные, бездарные, бесталанные, по шаблону пишущие, творить не желающие, в общем - жуть. Из различных его высказываний, которые, кстати, можно было бы объединить под тэг "великие цитаты невеликих людей", запомнилось одно: "Или вы работаете на "дядю", или сами становитесь "дядей". Третьего варианта не предполагалось.
   И совершенно справедливо. Обижаться-то, собссссно, не на что. Разве что на правду. Муниципальным государственным СМИ в этом случае, мягко сказать, не позавидуешь, только пожалеть можно: мы работаем на "дядю" и тот в свою очередь тоже работает на "дядю". Иерархия дядь не знает начала, но знает конец в виде нерадивых, но с претензией на мастерство пишущих уникумов. Узость мышления, правда, одинакова, вне зависимости от степени "уникальности". Моя, например, с замахом на критиканство: хлебом не корми - дай покусать кого силой печатных букв. Кстати, если долго не упражняться, то покусывания перестанут быть меткими и болезненными, лично проверено.
   Все нуждается в подпитке извне. Даже обидно. Неужели нельзя было изобрести вместо вечного двигателя - вечный вдохновитель? Можно искусственный, микстура какая или таблеточка. С индивидуальным запахом и вкусом. Для меня, например, это должен быть запах новых книг, свежеотпечатанной газеты, цветущей акации и со вкусом печеных яблок. За полчаса до завтрака внутрь, и все - ходи весь день вдохновленный. А то когда нельзя писать так и эдак, про того можно, но не упоминать то-то и то-то, а про того совсем нельзя, - то, извините, это не работа, а какое-то насилие. Изнасилование твоего личного, заслуживающего хотя бы уважения, личного мнения множеством чужих и пустых голосов. Как многоголовая гидра, причем обидчивая и злопамятная.
   И желчная. А я страсть как не люблю желчных людей. Все могу простить и списать на обычные человеческие слабости, но не желчь, отравляющую своим смрадом воздух вокруг. Ну гадко же. Я желчи много встречаю. Она стучит ко мне в кабинет, предъявляет претензии по поводу чего-то там не опубликованного вовремя (или вовсе), ходит по улице, ядовито раскланиваясь направо и налево, заседает в чиновничьих креслах. Даже в интернете недавно встретила, в злосчастном vk. "Подписывайтесь на наш паблик! У нас в запасе много провокационных видео и фотографий про нашу городскую молодежь! Вы узнаете кто есть кто, и вас это удивит!" Ну что за, простите, гэ в республике, претендующей на шариатскую? А еще слышала одну желчь в тюбетейке, которая страстно вещала, выразительно размахивая указательным пальцем: "Вы неучи! Вы необразованны! Вы мало знаете! Вы ничего не читаете! А девушки - распутные девушки! В средневековье вас бы сожгли на кострах! Вы не почитаете пророка Мухаммеда, а ведь его почитали Толстой и Пушкин! Толстой даже отлучен от церкви был за это!" Эх, провела бы я ликбез этой желчи на тему: "Лев Николаевич и его поиски нравственного идеала", там бы и обнаружилось, что отлучили его церкви совсем не за это... Но да Бог с ним. Потом другая желчь, почтительно внимающая этой, будет злобно брюзжать и брызгать ядом на своей странице: "Я - мусульманка! А вы - грешники, и будете гореть в аду!"
   Я вот ненавижу свою работу именно за это. За невозможность сказать правду, за обязанность держать это в себе, за негласный закон, запрещающий бунтовать или проще "закон самосохранения". Хочешь существовать, кушать, одеваться, покупать книжки - будь добра делать так, как надо. Про "жить" не говорю, потому что все ЭТО резко расходится с моими представлениями от жизни.
   Так вот. Милый Андрей Николаевич не сказал, что делать тем, кто ни работать ни на кого не хочет, ни самому в это дядьковское прокрустово ложе лезть не желает. Я вот не знаю, например, как ужиться и кого пытать сломать: себя, уже сложившуюся и сформировавшуюся, или общественную систему, что априори невозможно. Очень, знаете ли-с, приятно оставаться один на один с такими неразрубаемыми гордиевыми узлами.